Songe de misère et quelle honte la nuit dernière en rêvant de Lord Gideon Sidebottom, – vieille ruine de quatre-vingt-un ans, ridé comme les pommes de l’hiver dernier et père de ma chère Aelis – pressant ses lèvres sur les miennes !
Mes orteils se recroquevillaient de plaisir tandis qu’il marmonnait des vers en latin et me nourrissait de figues sucrées d’une main paternelle.
Par les saintes plaies du Seigneur ! Pourquoi mon esprit ne rêve-t-il point de croisés vaillants ?
À mon réveil, je fis vœu de ne jamais en parler.
Et pourtant, me voici, à l’écrire pour ne pas oublier…