Vieil arbre de quatre-vingt-un hivers, plus âgé que saint Pierre lui-même avec un pied dans la tombe, le père pestilentiel d’Aelis m’a embrassé le dos de la main comme si j’étais une vraie dame et mon cœur a bondi comme une grenouille dans un seau.
Certes, ses lèvres étaient aussi sèches que du vieux parchemin et il sentait la cire, mais pourtant mes yeux ont pétillaient comme la lueur d’une bougie sur du vin devant ce corps rachitique qui s’inclinait avec une telle galanterie chevaleresque.
Je devrais peut-être l’épouser ! Avant que la Mort ne le fasse…