Après bien des lunes, oncle George est revenu plus beau que jamais, avec sa peau brunie par le soleil de la Terre Sainte. Il m’a trouvée dans la cour, m’a longuement regardée, puis a sourit et a dit : « Par Notre-Dame, Birdy ! Que tu es devenue belle ! »
Moi, belle ? Mes joues se sont embrasées et mon cœur s’est mis à danser comme sur un air de ménestrel. J’ai bafouillé quelque sottise, puis me suis enfuie comme une poule poursuivie. Dans mon journal, j’ai vite griffonné ces mots cent fois, de peur qu’ils ne s’échappent de ma tête comme un rêve.