Assis en tailleur sur les marches millénaires Et poussiéreuses de l’escalier tout en pierre, Ernest Littlefield croquait à pleines dents, Le macchabée crû d’un poiscaille mutant. Sachant qu’il ne verrait plus de poisson de si tôt, Le scientifique, revêtu d’habits en lambeaux, Rongeait alors, à l’instar d’un charognard, les arêtes, Afin de ne laisser aucune miette aux insectes. Face à lui se dressait la porte ronde du Paradis. À ses côtés, était assise sa Catherine chérie ; Habillée quant à elle de ses vêtements habituelles, Depuis le commencement de la tempête mensuelle. Dehors effectivement, l’orage commençait déjà à gronder, Annonçant par là le début du long déluge d’un mois, Qui pour l’involontaire exilé terrien, cette fois, Lui faisait craindre la prolongation de son statut de supplicié.